Questa sarà la terza lettera che provo a scrivere, chissà se avrò il coraggio di inviartela... Il modo brusco con cui - non - ci siamo salutati ancora mi pesa.

Perché non riesco? Mi manca l'intenzione o il significato?
Vorrei solo regalarti un sassolino, scrivendoti, forse attenuare il tuo rancore.
E spiegarti.
Io non posso andare via dalla mia fortezza vuota, dalla mia cella infinita. Averne perso le chiavi è una colpa solo mia, e da fuori nessuno mi può salvare.

Per favore, non ripetermi che ogni colpa è cattolica da scontare.
Qualche volta mi sento addosso il coraggio di cercare un luogo, quasi un punto improprio all'infinito in cui espiare...
(un punto in cui le parallele si incontrano, si è degni dei propri pensieri e questo bluff giocato a poker finisce, avresti detto tu).
Un luogo in cui acquistare il diritto a riposare, e sentirmi in questo mondo finalmente a casa.
- come nella nostra ultima notte, dopo avere chiuso le finestre -

Forse non riesco a dirti niente, tranne il fatto che sto provando a dirti qualcosa.
Apri la mano e accetta questo sassolino,
è un regalo senza senso, è per te.